Nadie en la labios, nadie en el pensamiento.

Las cosas y la superficie; el mar aguardando

la poesía de los dedos...

Ayer descubrí que los manos miran hacia los

cuerpos que transpiran tierra y a la vez

tocan lo sublime.


Son las bocas extasiadas por paraísos de

papel y aire las que nos poseen control de si,

y a pesar de amar se sienten tentados por

el beso que no adoran.


Y así pasa el tiempo, queriendo lo imposible.

Como si la ceguera tuviese que ver con los ojos.

La ceguera es de tiempo y espacio,

la rabia de ser lo que dice la muerte

te impide ver los ojos de la verdad.

Beso la sombra de las cosas,

porque nada me parece más bello

que el vacío eterno de una

sombra.


Las sombras se encuentran,

se tocan con ansias,

vuelven la mirada hacia

el cuerpo que las proyecta,

para desprenderse en una fugaz

lágrima de quienes les dieron

la vida...

Con olor a sepia

Entre cosas recorridas hace tiempo
he vuelto mi cabeza para que las
palabras se encarguen del recuerdo.

En esta noche porteña enciendo
un cigarro medio dormido.
Entre tus sábanas de aprendiz de escritor
y aquel tocadiscos arcaico que compraste
un domingo en calle Uruguay, hago
círculos perfectos con la punta de
mi dedo.

Bésame para no morir de frío;
madrugada animal entre cuerpos
miserables.
El puerto duerme, y yo hablo de
camas pasadas, de inviernos
con vida, de faroles nublados.

El tiempo no esperaba en la ventana;
el amanecer se adelantaba,
y tu corrías desnudo para detener
la luz que entraba en el pequeño
espacio, hecho de ropa tirada,
de colchones en el suelo, de
dolores y gritos contra las
paredes pintadas de sudor.

No sé que hacer, no nos queda tiempo,
hemos vivido sólo del pasado, mientras
que el presente arrancaba, y nosotros
muertos por el ahora, revivimos sólo
en el recuerdo.

Se me ocurrió una idea

Asesinar la pena y robar unos cuantos besos al frío de este día. Caminar por la comedia de la vida, observando como el vecino saca su último artilugio para conquistarme...
Si usted quiere ser feliz, empiece por olvidar que ha nacido alguna vez.
Si usted quiere ser feliz tome el sentir como una religión, como la única religión válida en este mundo que niega la validez de los sentidos...

la verdad es que no es una idea bastante original... ja

Lo que sea para empezar

Las palabras se mandan solas, o soy yo y mi poca capacidad de liderazgo las culpables de dejar que anden corriendo de acá para allá y de allá para acá. No sé como detenerlas, o pedirles por favor que me entreguen un rato de lo que son para poder lograr así hacer un texto con lo que realmente deseo decir.

Las palabras se mandan solas y en el fondo sé que es mi culpa por haberlas dejado un poco de lado, durmiendo bajo techos repletos de tierra, por haberlas dejado en una muerte transitoria. Creo que ahora para vengarse arremeten de manera furiosa, gritan todo el día, bajan y suben escaleras, golpean puertas, recorren piezas y hablan llorando a gritos de su dolorosa experiencia de estar ausente de las hojas de mi vida.
La experiencia volverá a tener su interpretación a través del lenguaje, el cansancio de mis manos se volverá poesía, o lo que sea.
Un par de palabras locas y ahora a vivir para escribir.


Si es que llamara aquel
Hombre utilizando su voz
Normal, solamente me
Negaría a contestar,
Ya que las palabras
No pueden decir lo que
Ya dicen los ojos…
Las palabras deben encargarse
De envolver y de doblar toda
Cosa, haciendo que esa cosa
Sea otra, nunca en si misma.